Je ne suis pas de ceux qui râlent et reculent

Lorsque s'ouvrent les portes du salon d’Hercule. 

Mon maître a tant fait pour le cabinet des jeux,

Pour le Sommeil sur son nuage moelleux, 

Il me faut changer d’antichambre  

Si je tiens à ce que ma monture se cambre.

Le pied à l’étrier, j’entrevois le grand soir; 

Rien ne m’arrête, une fois lancé sur mon char; 

Mes fables feront des récitants des almées.

Je sonne la trompette de la renommée   

Avant même qu’elle ne soit accoutumée

Aux annonces, aux retards à répétition.

Craindre les dieux, craindre l'homme, craindre soi-même?

Je donne du temps à la réflexion.

La raison a beau tenir la bride, les rênes,

Ce n’est pas elle qui m’entraîne

Au salon d’Hercule attenant   

Où elle freine à peine mon élan. 

Ainsi, il dure plus longtemps,

Et fouetté par la vue de Diane autant,

Je m'octroie le loisir d’y laisser une trace.

Certes, j’en ai conscience aussi,

Chacun doit rester à sa place:  

La mienne n’est pas de ramper sous le tapis

Avec un prix Goncourt au milieu du cheni.

En effet, si je ne m’abuse,   

Mon maître et moi, nous encadrons sans ruse 

La divine chambre des Muses 

Où Molière joua L’Ecole des maris!   

Devant les flambants coloris

De Charles le Brun, le peintre  

Dont rayonne toujours l’empreinte.

Le motif du plafond je veux faire mentir

Pour ce qui est de la Prudence:

En poésie, on ne doit point trop la sentir,

Sous peine de perdre le rythme de la danse. 

Dans ce petit théâtre concocté

Canton des libéralités,

Accompagné de ses pétillantes amies  

Déclamant sous le regard expert de Thalie,

Molière peut chasser l'ennui,

Peut faire tomber tous les masques;

Et, dans cet intérieur béni,

Donner libre cours à ses frasques

Pour saluer chapeau bas le bon écureuil 

Succédant à Mécène moins en trompe-l'œil

Qu'en tape-à-l'œil... 

Une profonde alcôve tenait lieu de scène.

Il pouvait voir les neuf Muses, dont Melpomène.  

Ce qu’il ne pouvait voir, juste au-dessus de lui,

C’était l’image même de la Nuit,

Sortie discrètement de son réduit,  

Et reprenant ici, après quelques errances, 

La pose perçue dans Le Songe avec prescience.  

Cette image alanguie et molle du Sommeil,

Vautré sur un nuage à l’abri du soleil,

Et laissant choir des pétales sur les Florides,

N’est rien moins que torride.  

Chateaubriand le sait: les Creeks étaient malins…   

Apollon dirigea toujours son char plus loin

Que les Antilles... D'ailleurs, s’agissant d’un songe,

L’important est qu’il se prolonge,

Se fortifiant tel un alizé: un zéphyr    

Vieillissant, mais désireux de s’appesantir…

Je pourrais ajouter d’autres gâteries, certes;

Et toutes du même acabit,

Ce salon est un vrai gourbi!   

Je pourrais me plaindre de la perte

De la tenture qui racontait Clytemnestre, 

Et qui recouvrait des lambris;

Ou évoquer ces tables aux plateaux en marbre, 

Aux lions pieds sculptés dans des arbres, 

Afin qu’elles pèsent sur un céleste appui.

Mais qu’importe, là où je suis,

Tout le monde le sent, le bruit déjà circule:

Egaler mon maître représente un défi 

Digne des travaux d’Hercule.